2143 ROMAN (s)

Caroline, vingt ans, s'apprete à épouser un jeune agent de change londonien plein d'avenir. Le mariage doit avoir lieu dans une semaine mais cette perspective, loin de réjouir la jeune fille, semble plutot l'angoisser. Stressée par les préparatifs, elle souffre de nausées mystérieuses. A quelques jours de cet évènement, elle quitte la maison, entrainée en Ecosse par son jeune frère, à la recherche d'Angus, leur frère ainé. Les éléments déchainés vont interrompre leur course et les obliger à demander de l'aide en pleine campagne écossaise... Cette rencontre bouleversera le destin aumoureux de Caroline.

Effondrée depuis la mort tragique de son mari, Jennifer noie son chagrin dans le travail et se refuse toute implication sentimentale. Mais lorsqu'elle apprend que Samantha, sa grand-mère -et confidente de toujours- est tombée dans le coma, elle se précipite à son chevet. Dans la maison de son enfance, Jennifer trouve les lettres que Samantha lui a écrites pour lui dévoiler le secret qu'elle garde depuis si longtemps : sa folle passion pour un autre homme que son mari. A travers ces lettres, Jennifer va comprendre que le véritable amour existe et qu'il peut nous surprendre à tout moment, mais saura-t-elle le reconnaitre et l'accepter quand il se présentera à elle ?

L'univers romanesque de Sylvie Germain est hanté par d'étranges forces, d'inquiétants personnages. Franz-Georg, le héros de Magnus, est né avant la guerre en Allemagne. De son enfance, "il ne lui reste aucun souvenir, sa mémoire est aussi vide qu'au jour de sa naissance". Il lui faut tout réapprendre, ou plutot désapprendre ce passé qu'on lui a inventé et dont le seul témoin est un ours en peluche à l'oreille roussie : Magnus.
Dense, troublante, cette quete d'identité a la beauté du conte et porte le poids implacable de l'Histoire. Elle s'inscrit au coeur d'une oeuvre imressionnante de force et de cohérence qui fait de Sylvie Germain, prix Fémina pour Jours de colère, un des écrivains majeurs de notre temps.

Une maison que le temps ronge comme à regret. Des fantomes et de vieux souvenirs que l'on voit apparaitre et disparaitre. Une ville erratique qui se déglingue par ennui, par laisser-aller, par peur de la vie. Un quartier, Rampe Valée, qui semble ne plus avoir de raison d'etre.
Et partout dans les rues houleuses d'Alger des islamistes, des gouvernants prets à tout, et des laches qui les soutiennent au péril de leur ame. Des hommes surtout, les femmes n'ayant pas le droit d'avoir de sentiment ni de se promener. Des jeunes, absents jusqu'à l'insolence, qui revent, dos aux murs, de la Terre promise. C'est l'univers excessif et affreusement banal dans lequel vit Lamia, avec por quotidien solitude et folie douce. Mais voilà qu'une jeune écervelée, arrivée d'un autre monde, vient frapper à sa porte. Elle dit s'appeler Chérifa, s'installe, sème la pagaille et bon gré mal gré va lui donner à penser, à se rebeller, à aimer, à croire en cette vie que Lamia avait fini par oublier et hair.

" Y pas d'printemps", "Un monsieur attendait" et "sans vous" sont trois titres de chansons. Mais ce sont aussi les noms donnés à trois titres de chansons. mais ce sont aussi les noms donnés à trois vestes fabriquées au début de l'année 1949 dans un atelier de pret-à-porter de la rue de Turenne, à Paris.

Comme tout vetement, les vestes, on le sait, sont faites pour etre portées. Si leur histoire est ici racontée, c'est parce qu'il semble que ces trois vestes-là n'étaient pas faite pour ça.

Laissées-pour-compte, mais vivantes, serrées l'une contre l'autre, comme si elles avaient été désignées, laissées là, accrochées, à seule fin d'apprendre et transmettre l'histoire de ceux qui leur avait donné le jour.

Veillant à n'etre pas séparées, elles apprirent à écouter le moindre bruit que faisait la vie : les murmures et les éclats de voix, les histoires de guerre et les recettes de cuisine, les histoires de bal du dimanche et les histoires de ciel bleu.

Elles furent témoins de passion et de haines, d'illusions, de déceptions.

Elles connurent la tristesse, l'anxiété, les désespoirs.
Elles apprirent encore la clairvoyance, l'ironie, la patience, la tranquillité et la joie. Et le chagrin. Et l'indignation...

Alors, fallait-il qu'un corps les habite pour exister ?

A quoi sert le Discours de la méthode devant la tristesse qu'éveille la mort annoncée d'un parent ? Que valent les pensées les plus distinguées, les spéculations les plus audacieuses, si elles demeurent éloignées de la vie ordinaire des
hommes ?

Telles sont les questions que le narrateur, en charge d'une mère dont le corps et l'esprit peu à peu se dégradent, pose directement à René Descartes, enjambant d'une seule foulée les quatre siècles qui le séparent du grand homme.

Ne trouvant nul secours dans les traités du philosophe qu'il apostrophe et morigène, ne sachant se défendre de l'angoisse que lui inspire le vieillissement maternel, il finit par consulter, non sans défiance, l'extravagante et très peu cartésienne Mila.

C'est elle qui, par des voies que nous ne dirons pas, saura l'initier à l'amour (ce jeu où l'on perd quand on gagne), lui transmettre son gout des fables (qui disent la vérité illogique et furtive des choses) et l'amener à s'orienter dans le brouillard sans trop le craindre.

Qui, parmi vous, mérite la vie éternelle ?

"Il est question de nuages et Virginie Latour commance à comprendre. Elle comprend qu'au début du dix-neuvième siècle quelques hommes anonymes et muets, disséminés dans toute l'Europe, ont levé les yeux vers le ciel. Ils ont regardé les nuages avec attention, avec respect meme ; e, avec une sorte de piété tranquille, ils les ont aimés."

Akira Kumo est un couturier japonais. Il collectionne les livres consacrés aux nuages. Pour classer sa bibliothèque, il engage Virginie Latour, une jeune femme, à qui il raconte des histoires de chasseurs de nuages. Celle de Luke Howard qui inventa leur noms, celle de Richard Abercrombie qui fit le tour du monde pour voir s'ils étaient partout identiques, d'autres encore, aussi surprenantes que le jeu des nuées.

"Vous avez du trouver cette famille étrange, mais plus encore que les histoires d'amour, toutes les familles sont des asiles de fous."

Une femme rentre au paus. Elle est fille, petite-fille, épouse, mère et soeur. ce dernier point est le lieu des secrets.

Cette femme court, déménage, achète des meubles et en laisse d'autre, se pose quelques mois et écrit je de temps en temps. la Maison des des Morts l'attire comme un casino attire un joueur, mais son mari est contre, heureusement.

C'est un petit pays, charmant et balnéaire, mais dont les traditions funéraires ne sont pas pour attirer les touristes, il faut en convenir.

Un pays natal, c'est une parcelle d'un sol, c'est aussi une muqueuse utérine, c'est une langue, c'est la mémoire des morts, c'est une histoire et une géographie. C'est un roman d'amour, et des cartes postales.

Mais est-ce que ça existe ? Un pays coupé en morceaux ? Et une femme enceinte au cerveau politique ?